Bajo un cielo de mármol, pájaros de zinc. Sobre las copas de arboles (estructuras de huesos prehistóricos) el naufragio de
urnas de anónimos muertos.
Parece que una radio se queja a lo lejos. Es el derrumbamiento a un tiempo de millones de esperanzas que se desprenden del vacío
ahora avinagrado de amarillentos colchones que acostumbraban semillas y flores y sol y aire fresco, todo en un mismo cuerpo.

Las voces cual hojarasca ardieron en el fuego del silencio para
nacer al silencio.
los ojos como cera fueron derramados para dar lugar a la
oscuridad.