CIUDAD DE PLASTICO 2 

Ciudad rota en fragmentos

cinta magnética sangrando titulares el lenguaje se cae por las escaleras

recorte: “el hombre sonríe / explosión en la esquina / nadie recuerda su nombre”

pego: una boca sin dueño repite anuncios de carne sintética y promesas gubernamentales en oferta

corte transversal — niños jugando con jeringas de luz un policía mastica estática la radio susurra: consume / obedece / olvida

mezcla: un tren atraviesa el sueño los pasajeros son palabras descartadas que se reorganizan en la lengua de los muertos

recorte: “amor en tiempos de vigilancia” “error 404 en el alma”

pego: tu rostro multiplicado en pantallas un virus de recuerdos insertado en la piel

el texto ya no es tuyo ni mío ni de nadie

solo queda el ruido

y alguien —quizá tú— reordenando los restos como si pudiera despertar algo entre los cortes.

CIUDAD DE PLÁSTICO 1

 ciudad de plástico

ruido / sangre en la radio un hombre sin cara compra tiempo en cápsulas

recortes de ayer pegados en la lengua anuncios gritan: “consume el vacío ahora”

la policía mastica neón mientras los relojes sudan en habitaciones sin puertas

corte— una mano cae del periódico nadie la reclama

los sueños se venden por gramos en callejones digitales niños de humo aprenden a desaparecer

frecuencia intervenida voz que no es voz “todo está bien” dice el cadáver eléctrico

corte— corte— corte—

la realidad es un montaje barato mal editado con restos de ti y de alguien más

Hueco de cruces

 ¿Alguna vez te detuviste

debajo del amor?

No arriba, donde todavía queda luz, sino debajo, en ese lugar lleno de cruces donde nadie baja a buscar a nadie.

Allí caen los pájaros.

Pájaros de cristal, heridos, rompiéndose contra el suelo con un ruido que se parece demasiado a tu nombre.

Y entonces aparece tu reflejo.

No puedes apartarte.

Te mira desde el agua negra, desde los charcos, desde los pedazos de vidrio.

Y poco a poco te cansas de él.

Te cansas de tu cara, de tus manos, de todo lo que has sido y de todo lo que no has conseguido ser.

Pero no te cansas de nadie.

Porque nadie está allí.

Ahora ya no podrán encontrarte.

La gente nunca mira hacia abajo.

Miran las ventanas, los árboles, el cielo, las caras de los demás.

Pero nunca miran el lugar exacto donde alguien está desapareciendo.

Y el abismo no está al final del camino.

Está delante.

A un paso.

Al siguiente.

Siempre.

 Desde el delirio florecen estas rosas de acetileno dormido, de alcohol madurado en la

penumbra, de ternura decantada gota a gota, de caricia hecha almíbar, de beso encendido. Nacen también del portavelas de latón, de la lluvia que se filtra por el cielo raso y cae paciente sobre la cacerola de porcelana del Tíbet que, con tu dulzura de siempre, dejaste allí para salvar la alfombra donde duerme el gato.

Ese gato que, desde hace tiempo, me ha elegido: a mí, que le compro sus caprichos favoritos, que le lleno el cuenco de agua fresca, que le paso el peine de alambre con manos de pianista para arrancarle el exceso de pelo sin herirle el orgullo. Él convierte todo en juego: me muerde apenas, dejándome la memoria de sus colmillos en la piel; me araña con zarpazos de fiesta; me quiere con esa lealtad sin dobleces que sólo conocen los animales y los sueños.

Me espera detrás de la puerta cerrada, se acurruca conmigo en la cama, me acompaña en el silencio. Y mientras tú andas perdida por ahí, entregada a tus misterios de gata indomable , yo ya no sé si es a ti a quien extraño, o si he terminado por enamorarme de quien, sin hablar, nunca me ha mentido.

Te fuiste para siempre

Te fuiste para siempre, sin aviso,

como el viento que escapa entre las manos, dejando en el silencio un paraíso que hoy duele recordar en mis veranos.

Se quedó tu voz flotando en la nada, como un eco que insiste en regresar, y en cada madrugada desvelada tu ausencia me vuelve a despertar.

Las horas ya no saben a tu risa, ni el tiempo quiere andar sin tu calor, todo se volvió lento, sin prisa, como un reloj cansado de dolor.

Te fuiste para siempre… y no lo creo, te busco en cada sombra y cada luz, en cada sueño frágil que poseo, en cada herida abierta que aún seduzco

Quizá no sea el final lo que me hiere, sino este amor que no se quiso ir, porque aunque el mundo entero me lo niegue,

YO AÚN TE SIGO ELIGIENDO… SIN VIVIR.

Te fuiste para siempre

Te fuiste para siempre… y no hubo ruido, ni un adiós que pudiera sostener, solo el hueco de todo lo vivido derrumbándose lento en mi querer.

Se apagaron tus pasos en la casa, la tarde se volvió gris sin razón, y el silencio, que nunca me abrazaba, aprendió a pronunciar tu nombre en voz.

Las promesas quedaron suspendidas, como cuadros sin pared ni lugar, y mis manos, de tanto estar vacías, ya no saben a quién deben buscar.

Te fuiste para siempre… y aquí sigo, recogiendo pedazos de los dos, intentando entender por qué el destino nos escribió en pasado el mismo amor.

Tal vez un día duela un poco menos, tal vez aprenda al fin a soltar, pero hoy, entre recuerdos y desvelos, te sigo, sin querer, volviendo a amar.

No hay nada del mañana

 No hay nada del mañana

que valga la pena sin vos.

El alma es este pozo, y el espíritu —un cable pelado— chisporrotea en la noche, cae dentro de ella como un animal herido que no encuentra fondo.

Mi corazón no late: corre. Corre asustado, solo, cansado de llegar siempre al mismo cuarto.

Si pudiera equivocarme de una vez. Fallar a propósito. Dejar de clavar cada pensamiento como un cuchillo limpio en el centro exacto del miedo.

Las palabras son llagas. Me dictan desde las cosas más idiotas: un árbol, un pájaro, una ventana abierta, la humedad de una pared.

Todo habla aunque yo haya querido apagarlo.

Letra por letra, vocal por vocal, como una gota lenta de veneno en la sien, como agujas metiéndose despacio en la carne.

Las palabras se me echan encima, me abrazan con su fiebre de hospital, con su histeria de perro abandonado.

Yo fui el que cerró la puerta. Yo dije: que no entre nadie. Y desde entonces la casa aprendió a quedarse muda.

Yo dije: que las flores se callen. Y dejaron de oler.

Yo dije: que no haya pájaros. Y barrí los nidos, rompí las ramas, me tragué los días uno por uno para llegar hasta esta noche sin testigos.

Pero si pudiera gritar.

Si pudiera sacarme de encima este cuerpo mal armado, desatornillar los huesos, vaciarme el pecho, tirar lo podrido, ajustar el corazón como se arregla un motor viejo que todavía quiere andar.

Porque en el fondo, aunque escupa, aunque rompa, aunque cierre todo,

yo sigo siendo eso:

una puerta abierta a cualquier hora,

una escalera encendida,

una sombra en la ventana todavía despierta, todavía esperando que vuelvas.

Pájaros de Zinc

 cielo de mármol pájaros de zinc atraviesan dientes de aire árboles

esqueletos urnas naufragadas muertos anónimos retorciéndose polvo que grita radio vomita quejas que cortan millones de esperanzas colchones amarillentos agrio vacío sol podrido semillas muertas aire enmohecido fermenta golpea voces hojarasca incendio del silencio silencio fuego que mastica renace otra vez ojos cera derritiéndose rodando sombra oscuridad que devora que ríe que rompe venas suelo lengua látigo cielo llueve vidrio cuerpos tiemblan parten disuelven yo grito grito triturado boca pozo donde caen huesos voces lágrimas secas vomitadas otra vez aire corta garganta todo fragmento todo sangra todo ruge mundo quiebra muertos vivos se confunden carne sueño no se sabe yo existo delirio que golpea aplasta arrastra nada queda y nada nace y todo vibra y todo llora y todo muere y todo grita y todo sangra y el viento arranca los párpados de los ojos muertos y los lanza hacia mi boca y la radio vomita otra vez y yo grito otra vez y nadie escucha y nadie existe y todo es polvo y vidrio y fuego y silencio y el cielo se derrite sobre mí y yo río y lloro y muero mientras respiro mientras escucho mientras ardo mientras estoy despierto y dormido y vivo y muerto y todo se desarma otra vez