La poesía de nuestro amor
es como esos pasos apresurados
que se oyen
a altas horas de la quieta noche:
Desesperada y temerosa.
Distante…
Ane tenía la piel suave, sí, pero no como dicen en los poemas baratos, sino como algo que no debería estar en ese sitio. demasiado limpia ...
Mientras haya poesía habrá amor, sin embargo Al revés no siempre funciona
ResponderBorrar